深夜十一点，出租屋的顶灯在墙面上投下冷白的光圈。踮脚够吊柜顶层的调料盒，瓶瓶罐罐互相碰撞出清脆的声响。指尖触到生抽瓶时，预料中的重量并未传来 —— 透明塑料瓶在掌心打了个转，倒出几滴酱油色的残影。
　　手机屏幕突然亮起，母亲发来的辣椒炒蛋食谱跳出对话框。划过时，"生抽" 二字被阴影吃掉了一半。案板上的杭椒堆成青绿色的小山，她抄起菜刀斜切下去，辛辣的汁水溅在手腕上，像一场没有温度的雨。
　　蛋液在碗里打旋时，燃气灶的火苗突然窜起老高。手忙脚乱地倒油，蛋液入锅的瞬间发出滋滋的欢鸣。筷子在热油里搅动，嫩黄的蛋块像春天的云朵般蓬松起来。
　　蒜末在锅底爆响时，杭椒段被铲尖挑起又落下。热油裹着辛辣气息扑上面庞，她忽然想起父亲总说的话："工地食堂的师傅最会省调料，青椒炒鸡蛋能吃出红烧肉的香。"
　　手机在灶台震动，母亲的视频请求跳出时，正用筷子夹起最后一块蛋。霓虹灯光透过纱窗，在瓷盘上投下斑驳的光斑。
　　"没生抽就多放辣椒。" 母亲的声音带着电流杂音，"你爸当年在工地都是这么吃的。"
　　望着碗底被蛋碎擦得发亮的米粒，突然笑出声。窗外的晚风卷着远处烧烤摊的烟火气，把她的笑声吹得忽远忽近。案板上的杭椒蒂还沾着水珠，在月光下闪着细碎的光。

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